И был пепел вместо снега…
Далеко, пока на краю раскачивались качели моей или чужой…жизни…
Это было позавчера… или дальше в углублении воспоминаний. Там был старый дом и заброшенная библиотека напротив.
Книги…пыльные фолианты… их так и не вывезли тогда. Просто оставили валяться на старых пыльных полках.
И был взмах руки, снимающий нитки паутины. То ли с глаз, то ли с самой книги… с каждой новой страницей…
И был шепот вместо голоса.
Пока на краю…
И шелковый почерк печатной строки пробегал по мыслям, заменяя их собой. Осторожной хрупкой корочкой, намечая резной узор.
А ты уходишь, время.
Сквозь пальцы и мне никак не зацепить твой край, не собрать полностью в ладони.
И стелятся черные буквы по пожелтевшим листкам…
А на улице уже догорает алая листва…
Осень… где же ты? В сердце моем.
А ты уходишь, время.
Пока на краю раскачиваются качели моей жизни…
Моей ли?
И огонь…был огонь…
То ли на глазах, то ли на самих книгах… с каждой новой страницей все больнее и больнее ввинчивающийся под кожу… то ли меня, то ли книг.
А потом…
Падал с неба пепел… осыпая кострище сгоревшего здания…